第385章
像是溺水的人，终于浮上了水面，看见了岸。
顾远清沉默了很久。
“砚清，风筝的自由，从来都不是靠剪断线来得到的。”
沈砚清的眼睛微微睁大了一些。
“断了线的风筝，看起来自由了，可它很快就会掉下来。掉在树上，掉在屋顶上，掉在没人找得到的地方。那不是自由，那是坠落。”
顾远清的声音很轻，可每一个字都清晰得像刻在石头上。
“真正的自由，是线在自己手里。你知道什么时候放，什么时候收。你知道风来了的时候，可以放得高高的，高到几乎看不见；你也知道风停了的时候，可以慢慢地收回来，收回到自己身边。”
他看着沈砚清的眼睛，一字一句地说：
“线不是枷锁，线是选择。你有选择的权利，砚清。你可以选择飞多高，飞多远，什么时候飞，什么时候回来。那是你的自由，没有人能替你决定。”
沈砚清的眼眶又红了，可这一次，他没有哭。他只是看着顾远清，很久很久，像是要把这个人看进心里去。
“可如果……”他的声音沙哑得几乎听不清，“如果线不在我手里呢？”
顾远清沉默了一瞬。
然后他伸出手，只是将手放在沈砚清面前的空气里，掌心朝上，手指微微张开。
“那就把它拿回来。”
沈砚清看着那只手，修长的，干净的，指腹上有着厚厚的茧子。它悬在空气里，掌心朝上，手指微微张开，像是在等待什么。
他在等什么？
沈砚清没有去握那只手，他的勇气还不够。
可他看着那只手的时候，心里有什么东西悄悄地变了。
像是冬天结束的时候，你不知道是哪一天变暖的。
只是有一天你走出门，发现风不刺骨了，阳光有温度了，路边的枯枝上冒出了第一个芽。
你不知道它是什么时候来的。可它确实来了。
“睡吧。”顾远清收回手，重新拿起书，“我再给你念一会儿。”
沈砚清点了点头，闭上了眼睛。
顾远清的声音再次响起来，清润的，平和的，不急不躁的。
他念着那个关于远方的故事，念着主人公在麦田里行走，念着风吹过麦浪的声音，念着天边的云和远处的山。
沈砚清的意识慢慢地沉了下去，像是有一只温柔的手，托着他一点一点地沉入海底。
在意识彻底消失之前，他模模糊糊地想：这个人的声音，真好听。
沈砚清做了一个梦。
在梦里，他梦见自己变成了一只风筝。
他在天空中自由地飞，飞过城市，飞过山川，飞过河流。
风从四面八方吹过来，托着他往上，再往上，高到云层之上，高到看不见地面。
他从来没有飞得这么高过，也从来没有这么自由过。
病房里，顾远清念完了最后一页书，将书合上放在床头柜上。
他低头看了看沈砚清，他已经睡着了，呼吸平稳而绵长，嘴唇恢复了淡淡的粉色。
脸上还残留着泪痕，可嘴角微微翘着，像是在做一个好梦。
床头柜上，那只断了线的红色蝴蝶风筝还躺在那里，顾远清看了一眼，伸手将它拿起来，放在膝盖上。
他用手指轻轻抚平了那只被捏变形的翅膀，将皱成一团的绢布一点一点地展开，铺平。
走廊里，沈崇山还站在那里，他的姿势和出去时几乎一模一样——靠在墙壁上，仰着头，闭着眼睛。
听见门响，他猛地睁开眼，目光直直地落在顾远清脸上。
“他怎么样了？”沈崇山的声音沙哑得像是砂纸磨过石头。
“睡着了。”顾远清说，“呼吸平稳了，情绪也稳定了。让他好好休息吧。”
沈崇山点了点头，没有问更多，他的目光越过顾远清的肩膀，透过门上的玻璃窗，落在病床上那个蜷缩的身影上。
沈砚清侧躺着，面朝窗户的方向，被子被掖得整整齐齐，那个掖被角的方式不是他习惯的方式。
是顾远清。
沈崇山收回目光，看着面前这个年轻人，这个他的亲生儿子。
那张和自己有几分相似的脸上，此刻是一种平静的、从容的、让人挑不出毛病的神情。
“远清。”他开口，声音恢复了惯常的沉稳。
“嗯？”
“你刚才在里面，跟砚清他说了什么？”
顾远清看着沈崇山，沉默了一秒，然后他微微一笑，那个笑容温和而无害。
“心理疏导的基本技巧而已。”他说，“沈先生不用多想。”
沈崇山看着他，目光里有什么东西在微微闪动。
“辛苦了。”沈崇山最终只说了这两个字。
“不辛苦。”顾远清礼貌地点头，“沈先生也早点休息吧，砚清这里今晚应该不会有什么问题了。”
他转身，朝走廊的另一端走去，步伐不急不缓，背影笔直而从容。
走到拐角的时候，他停了一下，侧过头，目光落在病房的方向。
然后他收回目光，消失在走廊的尽头。
沈崇山站在原地，看着他消失的方向，很久很久没有动。
第466章 父与子11
沈砚清在医院住了很久，久到他开始记不清窗外那棵梧桐树最初的样子了。
他住进来的时候，那棵树还光秃秃的，枝丫像老人枯瘦的手指伸向天空。
后来某一天，他忽然发现枝头冒出了嫩绿色的芽，小小的，怯怯的，像是试探着这个世界是否还值得信任。
现在是四月了。
梧桐树的叶子已经长成了巴掌大小，密密匝匝地铺展开来，在阳光下投下一片清凉的阴影。
偶尔有风穿过树叶，发出沙沙的声响，像是有人在低声说着什么秘密。
沈砚清的头发也长了。
他住进来的时候，头发刚过耳际，是沈崇山让人定期修剪的样式，规规矩矩的，不长不短，刚好露出耳朵和脖子，显得干净利落。
但现在，那些头发已经长到了肩膀，软软地垂在颈侧，有时候会遮住眼睛。
他没有要求理发。
在这间病房里，时间流逝的唯一证据就是他的头发在生长。
每天醒来，他看着镜子里那个头发越来越长、面容越来越陌生的人，才能确认自己还活着，还在时间里。
长头发还可以藏住一些东西。比如他低下头的时候，头发会垂下来，像一道帘子，把这个世界挡在外面。
这天下午，沈崇山来了。
他每天都来，有时候是上午，有时候是下午，有时候是深夜。
沈砚清不知道他到底是什么时候来的，只知道有时候半夜醒来，会看见病房角落里亮着一盏小灯。
沈崇山坐在那把椅子上，面前摊着笔记本电脑，屏幕的蓝光映在他的脸上，让那张冷硬的面孔看起来多了几分柔和的轮廓。
沈崇山进来的时候，手里没有像往常一样拎着公文包，而是提着一个白色的纸盒，上面系着淡蓝色的丝带。
沈砚清坐在床边，背对着门，面朝窗户，他听见了门响，但没有回头。
沈崇山把纸盒放在床头柜上，然后在他身边坐下来。
沉默是他们之间的常态。
自从沈崇山向他摊牌后，沈砚清就再也没有主动跟他说过一句话。
当一个被当做亲人的人对你说出那样的话之后，你还能跟他说什么？
说“今天天气不错”？说“午饭吃了什么”？说“你路上堵车了吗”？
那些日常的、琐碎的、属于正常人际关系的话语，在他们之间已经失去了意义。
因为沈崇山已经把那层窗户纸捅破了，把那些隐秘的、禁忌的、不该存在的东西全部摊在了阳光下。
现在他们之间只剩下赤裸裸的真相：沈砚清不是沈崇山的儿子。
而沈崇山，想让他成为自己的爱……人。
沈砚清不知道该怎么面对这个真相，他甚至不知道该怎么面对沈崇山。
每一次沈崇山靠近，他的身体都会本能地绷紧，可与此同时，他的心里又有另一个声音在说：
他是你的爸爸。他养了你二十几年。他给你盖过被子，替你擦过眼泪，在你发烧的时候整夜整夜地守在你床边。
那个声音让他没办法彻底推开沈崇山。
于是他只能沉默，而沈崇山似乎也接受了这种沉默。
他没有再提那天的事，没有再说“结婚”那两个字，甚至没有再提“你不是我的儿子”这件事。
他就像一个普通的父亲一样，每天来医院看他的儿子，问他吃了没有，睡了没有，有没有哪里不舒服。
“砚清。”
沈崇山的声音从旁边传来，低沉而克制。
沈砚清没有动。
他听见沈崇山轻轻叹了口气，然后他感觉到一只手落在了他的头发上。
顾远清沉默了很久。
“砚清，风筝的自由，从来都不是靠剪断线来得到的。”
沈砚清的眼睛微微睁大了一些。
“断了线的风筝，看起来自由了，可它很快就会掉下来。掉在树上，掉在屋顶上，掉在没人找得到的地方。那不是自由，那是坠落。”
顾远清的声音很轻，可每一个字都清晰得像刻在石头上。
“真正的自由，是线在自己手里。你知道什么时候放，什么时候收。你知道风来了的时候，可以放得高高的，高到几乎看不见；你也知道风停了的时候，可以慢慢地收回来，收回到自己身边。”
他看着沈砚清的眼睛，一字一句地说：
“线不是枷锁，线是选择。你有选择的权利，砚清。你可以选择飞多高，飞多远，什么时候飞，什么时候回来。那是你的自由，没有人能替你决定。”
沈砚清的眼眶又红了，可这一次，他没有哭。他只是看着顾远清，很久很久，像是要把这个人看进心里去。
“可如果……”他的声音沙哑得几乎听不清，“如果线不在我手里呢？”
顾远清沉默了一瞬。
然后他伸出手，只是将手放在沈砚清面前的空气里，掌心朝上，手指微微张开。
“那就把它拿回来。”
沈砚清看着那只手，修长的，干净的，指腹上有着厚厚的茧子。它悬在空气里，掌心朝上，手指微微张开，像是在等待什么。
他在等什么？
沈砚清没有去握那只手，他的勇气还不够。
可他看着那只手的时候，心里有什么东西悄悄地变了。
像是冬天结束的时候，你不知道是哪一天变暖的。
只是有一天你走出门，发现风不刺骨了，阳光有温度了，路边的枯枝上冒出了第一个芽。
你不知道它是什么时候来的。可它确实来了。
“睡吧。”顾远清收回手，重新拿起书，“我再给你念一会儿。”
沈砚清点了点头，闭上了眼睛。
顾远清的声音再次响起来，清润的，平和的，不急不躁的。
他念着那个关于远方的故事，念着主人公在麦田里行走，念着风吹过麦浪的声音，念着天边的云和远处的山。
沈砚清的意识慢慢地沉了下去，像是有一只温柔的手，托着他一点一点地沉入海底。
在意识彻底消失之前，他模模糊糊地想：这个人的声音，真好听。
沈砚清做了一个梦。
在梦里，他梦见自己变成了一只风筝。
他在天空中自由地飞，飞过城市，飞过山川，飞过河流。
风从四面八方吹过来，托着他往上，再往上，高到云层之上，高到看不见地面。
他从来没有飞得这么高过，也从来没有这么自由过。
病房里，顾远清念完了最后一页书，将书合上放在床头柜上。
他低头看了看沈砚清，他已经睡着了，呼吸平稳而绵长，嘴唇恢复了淡淡的粉色。
脸上还残留着泪痕，可嘴角微微翘着，像是在做一个好梦。
床头柜上，那只断了线的红色蝴蝶风筝还躺在那里，顾远清看了一眼，伸手将它拿起来，放在膝盖上。
他用手指轻轻抚平了那只被捏变形的翅膀，将皱成一团的绢布一点一点地展开，铺平。
走廊里，沈崇山还站在那里，他的姿势和出去时几乎一模一样——靠在墙壁上，仰着头，闭着眼睛。
听见门响，他猛地睁开眼，目光直直地落在顾远清脸上。
“他怎么样了？”沈崇山的声音沙哑得像是砂纸磨过石头。
“睡着了。”顾远清说，“呼吸平稳了，情绪也稳定了。让他好好休息吧。”
沈崇山点了点头，没有问更多，他的目光越过顾远清的肩膀，透过门上的玻璃窗，落在病床上那个蜷缩的身影上。
沈砚清侧躺着，面朝窗户的方向，被子被掖得整整齐齐，那个掖被角的方式不是他习惯的方式。
是顾远清。
沈崇山收回目光，看着面前这个年轻人，这个他的亲生儿子。
那张和自己有几分相似的脸上，此刻是一种平静的、从容的、让人挑不出毛病的神情。
“远清。”他开口，声音恢复了惯常的沉稳。
“嗯？”
“你刚才在里面，跟砚清他说了什么？”
顾远清看着沈崇山，沉默了一秒，然后他微微一笑，那个笑容温和而无害。
“心理疏导的基本技巧而已。”他说，“沈先生不用多想。”
沈崇山看着他，目光里有什么东西在微微闪动。
“辛苦了。”沈崇山最终只说了这两个字。
“不辛苦。”顾远清礼貌地点头，“沈先生也早点休息吧，砚清这里今晚应该不会有什么问题了。”
他转身，朝走廊的另一端走去，步伐不急不缓，背影笔直而从容。
走到拐角的时候，他停了一下，侧过头，目光落在病房的方向。
然后他收回目光，消失在走廊的尽头。
沈崇山站在原地，看着他消失的方向，很久很久没有动。
第466章 父与子11
沈砚清在医院住了很久，久到他开始记不清窗外那棵梧桐树最初的样子了。
他住进来的时候，那棵树还光秃秃的，枝丫像老人枯瘦的手指伸向天空。
后来某一天，他忽然发现枝头冒出了嫩绿色的芽，小小的，怯怯的，像是试探着这个世界是否还值得信任。
现在是四月了。
梧桐树的叶子已经长成了巴掌大小，密密匝匝地铺展开来，在阳光下投下一片清凉的阴影。
偶尔有风穿过树叶，发出沙沙的声响，像是有人在低声说着什么秘密。
沈砚清的头发也长了。
他住进来的时候，头发刚过耳际，是沈崇山让人定期修剪的样式，规规矩矩的，不长不短，刚好露出耳朵和脖子，显得干净利落。
但现在，那些头发已经长到了肩膀，软软地垂在颈侧，有时候会遮住眼睛。
他没有要求理发。
在这间病房里，时间流逝的唯一证据就是他的头发在生长。
每天醒来，他看着镜子里那个头发越来越长、面容越来越陌生的人，才能确认自己还活着，还在时间里。
长头发还可以藏住一些东西。比如他低下头的时候，头发会垂下来，像一道帘子，把这个世界挡在外面。
这天下午，沈崇山来了。
他每天都来，有时候是上午，有时候是下午，有时候是深夜。
沈砚清不知道他到底是什么时候来的，只知道有时候半夜醒来，会看见病房角落里亮着一盏小灯。
沈崇山坐在那把椅子上，面前摊着笔记本电脑，屏幕的蓝光映在他的脸上，让那张冷硬的面孔看起来多了几分柔和的轮廓。
沈崇山进来的时候，手里没有像往常一样拎着公文包，而是提着一个白色的纸盒，上面系着淡蓝色的丝带。
沈砚清坐在床边，背对着门，面朝窗户，他听见了门响，但没有回头。
沈崇山把纸盒放在床头柜上，然后在他身边坐下来。
沉默是他们之间的常态。
自从沈崇山向他摊牌后，沈砚清就再也没有主动跟他说过一句话。
当一个被当做亲人的人对你说出那样的话之后，你还能跟他说什么？
说“今天天气不错”？说“午饭吃了什么”？说“你路上堵车了吗”？
那些日常的、琐碎的、属于正常人际关系的话语，在他们之间已经失去了意义。
因为沈崇山已经把那层窗户纸捅破了，把那些隐秘的、禁忌的、不该存在的东西全部摊在了阳光下。
现在他们之间只剩下赤裸裸的真相：沈砚清不是沈崇山的儿子。
而沈崇山，想让他成为自己的爱……人。
沈砚清不知道该怎么面对这个真相，他甚至不知道该怎么面对沈崇山。
每一次沈崇山靠近，他的身体都会本能地绷紧，可与此同时，他的心里又有另一个声音在说：
他是你的爸爸。他养了你二十几年。他给你盖过被子，替你擦过眼泪，在你发烧的时候整夜整夜地守在你床边。
那个声音让他没办法彻底推开沈崇山。
于是他只能沉默，而沈崇山似乎也接受了这种沉默。
他没有再提那天的事，没有再说“结婚”那两个字，甚至没有再提“你不是我的儿子”这件事。
他就像一个普通的父亲一样，每天来医院看他的儿子，问他吃了没有，睡了没有，有没有哪里不舒服。
“砚清。”
沈崇山的声音从旁边传来，低沉而克制。
沈砚清没有动。
他听见沈崇山轻轻叹了口气，然后他感觉到一只手落在了他的头发上。